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Nome : Vera Bueno de Azevedo
E-mail
: veraguirre@uol.com.br
Seu
site :
Data : 17/01/2007
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Comentário :
Do que morreu meu
menino?
Olho a foto à minha frente. Cada detalhe: do
cabelão loiro e encaracolado passo para os braços e
as mãos, depois o corpo e, finalmente, o rosto. Boca
carnuda, dentes lindos, nariz arrebitado. Nele se destacam os
olhos verdes, firmes, seguros, livres, tranqüilos e com a
certeza de quem tem toda uma vida pela frente. Vive ainda a época
dos sonhos, da esperança, do anseio pelo longo futuro
próximo e distante que virá.
E não
conformo. Do que morreu meu menino? Do nada? Como a medicina, tão
adiantada, me diz que a causa foi indeterminada? Morreu do
absurdo? A incompreensão toma conta de mim.
Saudades.
Saudades eternas. E uma permanente perplexidade que, misturada à
dor, vai me acompanhar no que ainda me resta de vida. É
incompreensível, é intolerável, é
inexplicável.
Do que morreu meu menino? Aquele que
jogava bola, corria, brincava, namorava e nem chegou a conhecer o
sexo. Aquele mesmo, que tinha mil amigos e conversava comigo até
de madrugada. O que abandonou seu quarto e dormia ao meu lado, no
meu.
Saúde perfeita. Nunca teve uma dor, uma doença
séria, nunca fez uma reclamação. Me diz, meu
Deus, do que morreu meu menino? Para onde foi sua energia vital
depois que, ao dar uma longa risada, caiu de olhos fechados e
nunca mais os abriu?
Nos últimos anos fui sua mãe,
seu pai, sua amiga, sua confidente.
Missão cumprida, me
dizem. Mentira. Me falava todo dia do que ainda tinha pra fazer.
Faculdade, namorada, casamento, dois filhos e muitos amigos pra
jogar futebol e tomar cerveja. Sonhos tão simples de serem
realizados. Era tudo o que queria. Um futuro simples, para ele a
felicidade estava nas pequenas, mas tão importantes coisas
da vida.
Do que morreu meu menino simples, livre e feliz?
Aquele que abria a porta e era seguido por uma fila de amigos que,
segundo a irmã Marina, entravam em nossa casa e não
saiam nunca mais?
Na escola, um gozador que os amigos
adoravam. Piadista, bem-humorado, aquele que dizia “não
estressa”, não é verdade Marina? Seu nome era
o grito de guerra da classe.
Era ele quem organizava o
futebol de toda sexta, o churrasco do sábado, a cerveja do
fim de semana todo. Motivo de muitas conversas noturnas quando
exagerava. E sempre me prometia não beber mais tanto,
promessa que vinha cumprindo já há alguns
meses.
Onde mora hoje meu menino que morreu sem causa? Em
um hipotético céu, uma improvável outra
dimensão, ou, simplesmente, naquele túmulo frio que
tantas vezes visito e deixo flores que murcham junto com ele?
Seu
lugar continua sendo aqui. Nesta casa, nesta rua, sentado neste
computador onde agora escrevo, conversando com os amigos pelo MSN
ou pelo Orkut. Em cada cantinho: no sofá, na sua favelinha,
no colchão ao meu lado no quarto. Junto a mim e a seus
irmãos que sentem tanto sua falta. Há um vazio em
nossa vida cotidiana, em nossas festas, nas datas comemorativas.
Não precisamos falar. Apenas olhamos uns para os outros e
sabemos disso.
Muitas saudades do meu irmão, me disse a
Nina em seu aniversário (que não quis comemorar),
com os olhos marejados; não tenho mais pra quem contar o
quanto minha vida mudou, me disse o Lucas sentado no sofá;
o silêncio do Rafael também não esconde seu
vazio. Essa família finge todos os dias, todas as horas,
que ainda é feliz. Não somos. A ausência do
meu menino loiro é parte integrante de todos os momentos de
nossas vidas.
Só queria que alguém, afinal,
me explicasse: do que morreu meu menino?
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